Моему деду

Белову Константину Васильевичу, ветерану ВОВ.


То ли сон, то ли вправду видела,
По спине прошлось холодком,
В плащ-палатке мой дед. Он, видимо, -
Воевать... Опять? Стариком?

Ты же знал про весну победную?
Отгремела твоя война,
Отзвенели под трубы медные
На груди твоей ордена.

Сколько 'горькой' во славу выпито,
Сколько праздников на счету -
Похоронная справка выдана
В девяносто-лихом году.

- Я слыхал, ты стихам обучена, -
Голос прошлого в тишине
- Напиши пару строчек, внученька,
Для потомков, и обо мне.

По рассказам моим, без ретуши,
Пусть узнают, что был не трус.
- Понадеюсь на память, дедушка,
И в неведеньи повинюсь.

Я заботой твоей обласкана,
Чёрных дней была лишена.
Мне казалась ужасной сказкою
Растреклятая та война.

Я смотрела на мир, упрямая,
Через розовые очки.
А она расписалась шрамами
На запястье твоей руки...

Каждый раз, в годовщины майские -
Планки орденские, пиджак,
И слезились глаза солдатские...
Я, быть может, пишу не так?

О войне моя память мизерна,
Но народная - велика!
В ней заслуга твоя прописана,
Там о каждом - своя строка,

Про награды, раненья, подвиги,
Про доставшийся в жизни крест.
Дед шепнул: 'Лишь бы внуки помнили',
И исчез. Только свет с небес...