Февраль

Он творил безудержно стихию,
Как иной поэт творит стихи,
Как непредсказуемый вития,
Росчерком невидимой руки
Нанизал он тающие строки
На ветров натянутую нить-
Кто бы мог его остановить,
Поздних чувств порыв его высокий?..

Он, ее приверженный слуга,
Вспоминая Зиму молодую,
Сыпал пепел на главу седую,
А она чужие берега
В мыслях уже нежно обнимала-
Ее сердце страсти не познало,
Вечный холод звал в далекий путь,
Он любил, она его - ничуть...

Он в бессильи комкал свитки-тучи,
А потом, стремительно-летучий,
Уносил их прочь, за край небес,
Где темнел стеною ветхой лес.
Он в тоске дождями ледяными
Бил по этой жаждущей земле,
Грезившей о ласке и тепле,
А ночами долгими, глухими

Выл, как зверь, ей преграждая путь-
Исступленно, дерзко, безнадежно,
Слабо, умоляюще-истошно-
Он любил, она его-ничуть...
Ручейков немых тайнописанье,
Зорь золотоперых полыханье
Говорили тихо за него,
Вознося ее, как божество.

Тщетно все, и ночью ненасытной
Поглощён любви недолгий срок-
Солнца увядающий цветок
Угасал - печальный, беззащитный...
И, обняв его в последний раз,
Стих Февраль под звон Весны грядущей,
Золотой, горячей, вездесущей,
В предрассветной дымке растворясь...




.