Меланхолик и лох...

Меланхолик и лох: нал ем.

Никогда не стану я лингвистом,
не проникну в тайны языка,
публика меня не встретит с вистом,
закидав гнилыми авока…

Оле, Кире холерик
не откроет Америк.

И вот меня сомненье гложет.
И страх пульсирует под кожей.

Когда я прошу их: "Люди,
дайте десятку в валюте!» –
они отвечают люто:
«Вали ты!..
Чтоб зимой не мёрзнуть лютой
без дровишек и угля,
проституткою валютной
поработай летом, бля.»

Я лют? – Не…
Играю я
на лютне.

Я мягкий и сговорчивый
и я на всё согласен,
а что пиджак двустворчатый, –
не слушай этих басен!

Не бывает печальней зрелища,
чем поэт, лишённый поклонниц:
бродит он на заре, ища
их, а к закату – тронется…

Результат будет плачевен,
если искать у харчевен.
Но если не пожалеть затрат,
рассмешит тебя результат.

Каждый первый стишок – плевок!
В гостях у поэта клёво.
Плевательница – потолок.
Впрочем, и пол заплёван.

В поэзии – дух баррикад,
в ней ветер свободы свищет,
поэт - прокурор, адвокат
и наилучший сыщик.
 
Девушка, не связывайся с флегматиком,
не подставляй старикашке живот!
Ни на что не способен в кровати он –
чуть пощекочет и сразу уснёт.

Устаревают чувства и слова,
но есть дыханье номер два.

Интроверту не стать экстравертом...
Засвищу,
пронесусь
экстраветром!