Разница измерений

                Моей Никакой

Для тебя все стихи мои -
                блажь, побрякушки, фитюльки,
                короче - стишки.
Дескать, чем бы дитя ни тешилось...
Вот достался, мол, чудик,
                прибитый к бумаге мешком чепухи:
всё б ему, бедолаге, на писчебумажном кресте жилось.

Есть же пазуха! -
                мог бы, поди, и к Христу ухитриться залезть:
припевал бы себе на груди у того,
                кто отмучился загодя.
Нет же! - нужен блаженному чучелу чуть не реликтовый крест -
(ну зачем ему баня?! - ведь ванна же есть!) -
всё для пущей слезы
                по невинно допущенной слякоти...

Снова в ситчике лёгком
                (на свет - нагишом)
                ты стоишь над душой:
лёгкий камешек лёгкой усмешки свистит над обрывом.
Принимаю подарок -
                и новый стишок-лопушок
жить, как глыба в воде, начинает в душе,
                а с обрыва - как рыба.

Ты совсем не походишь на глянцевых див и гламурных заноз
из рекламных аншлагов,
                рождённых экраном под знаком прожорливых пауз,
но однако ж я сердцем прирос (а отнюдь не примёрз)
к никакой:
                в самом скромном из тел,
                где лишь космоса хаос.

И когда я гляжу, как жеманные куклы ночных дефиле,
опираясь на царские цацки, выходят себя посмотреть
                да раскручивать бренды,
вижу:
           строчки для барышень в тонусе
                (аж глубины декольте),
трафаретно виляя задами, привносят на подиум мига
                трескучую лепту.

Эталон красоты -
                зачастую красивость, словес кисея.
Я вон дров наколол,
                ты твердишь "наломал!" -
                угол зрения разный.
У меня на душе от оценок твоих просто зверский синяк,
а под глазом фонарь -
                рецидив примирения в праздник.

Да, я малость отсрочен,
                ушиблен мешком чепухи и слезлив,
но, однако ж, не склонен на слове любви
                водрузить особняк и отгрохать карьеру.
Мне роднее твои фонари, чем конвейер Офелий без лиц,
только в душу, прошу,
                не бросай свои камешки лёгких усмешек,
                как в реку.

И тогда ты, возможно, услышишь,
                как время течёт,
и, конечно, узришь оголённые нервы шутов и кикимор,
и вернёшься к началу,
                и снова всё то же
                совсем по-другому прочтёшь:
для тебя все стихи мои.


----------------------------
    ПВЛ      22.05.08