Мне тяжко.
Так тяжко, как будто всё это не сон.
Как будто, проснувшись, мы снова не будем вдвоём и, провалившись в прошлое, в прошлом мы так и помрём.
Как будто все те мужчины, что смотрят на плечи мои, они не исчезнут, как только из тучи проглянут лучи. Они мне всё пишут и пишут, кидают заявки в друзья, но средь миллиона писем опять нет письма от тебя.
Как будто все наши мысли записаны кем-то чужим. И крутятся так на пластинке, вливаются в уши живым. Мы тоже живые, но только бездушными стали тела. Не трогают больше улыбки, не трогают больше слова.
Как будто лимит исчерпан. Зарядка на вечном нуле. Но жизнь не была напрасной, не думаешь хоть обо мне.
Я верю, что я отмолила. Проснёшься с любовью к другой. И новую вскроешь книгу, и в путь побежишь иной.
Я вижу: сидишь у камина, и рядом твоя семья. И кто-то зовёт тебя "папой", но только жена - не я.
Но только жена - не я
© Copyright: Алиса Мыльнова, 2020
Свидетельство о публикации №120030504466
Свидетельство о публикации №120030504466
Рецензии