Тараканы...

Истории коммунальной квартиры...





С утра напомнил мне отец:
«Покушаем с тобой
и тараканам, наконец,
дадим на кухне бой.
Соседей, накануне, всех
предупредил – уйдут,
а мы, ручаюсь за успех,
рвём вражеский редут».
Представить вряд ли кто-то мог,
чем завершится бой.
Минуя дихлофосный смог,
на зов жены, рябой,
из мрака коридорной тьмы
в очках похлеще шор,
пришёл, кого не ждали мы –
невзрачный ретушёр.
Держали руки старика
не УЗИ, не Калаш –
тарелок стопку за бока,
унять супруги блажь.
Я вряд ли толком понимал
по сути смысл интриг:
и опыт был ничтожно мал,
да и багаж из книг.
Ещё не читан Лев Толстой,
Гюго и Теккерей.
Знаком был Стивенсон, простой
закон семи морей.
Спросил отца, но сгоряча
теряю мыслей нить.
Соседка слышит и кричать,
тарелки об пол бить,
сплетая идиш, русский мат
и русский же язык
за украинским – сотни ватт
без пауз, закавык
в движеньи рук, в движеньи ног,
в движении лица…
«Смотри, её щекочет Бог, –
услышал смех отца, –
она не в силах удержать
тарелку…» И тогда,
решил, что нам нельзя бежать,
тараканьё – беда!
И если мы не устоим,
не разнесём редут –
ко мне, к товарищам моим
усатые придут.
Тарелок нет – повсюду бой.
С женой ушёл сосед –
напрасно изошли злобой
вдвоём на склоне лет.
Отец не рад и я не рад.
Прости им Бог, прости
обиду, крики, маскарад,
привычек прежних стиль.
Пройдёт не год, не два с тех пор,
развеет время пыль,
узнаем, кем был ретушёр –
припомнит Чернобыль
фуражку, маузер, реглан
сотрудника ЧК,
и липкий страх, и страшный план,
и тысячи ЗК…
Усатый, рыжий таракан
жизнь изменил мою…

Налью по поясок в стакан,
не чокаясь допью…