Откровенный разговор

Знаешь, друг, она называла меня Богом,
Смотрела в глаза – и что-то в них постоянно видела.
Не зрачок, не радужку. Ну, словом, я был книгою,
Написанной каким-то восхитительным слогом.
Она готовила мне чай и клала сахара ровно ложку,
Она ложилась со мной в постель в каком-то диком экстазе.
Наверно, она сумасшедшая - как это я не заметил сразу?
У нее под периной целая россыпь гороха.
Прошло столько лет, а я всё не нашел отгадку.
Она видела- что?- ведь я равнозначен прочим.
Она столько хорошего мне тогда напророчила,
У Богов, говорила, тысячи тысяч задатков.
Знаешь, друг, я потерял её в расстояньях,
И, кажется, я не узнаю её при встрече:
Боюсь, что жестокостью веры сумел искалечить,
Изучая причины подробно, словно ботаник.
Надеюсь, она будет счастлива, в общем итоге.
Я в душу её смотрел, ни черта не видя!
Знаешь, дружище, я ведь был инвалидом,
Когда дал ей отставку, поддавшись минутной тревоге.

С тех пор никто не называл меня Богом,
Зайчиком, котиком, мужем - но не иначе.
И я глотаю эти нежности целыми пачками,
А после меня полощет – ну, честное слово…

Я начинаю осмысливать  понемногу,
Что из нас двоих не я, а она была Богом.