Милый друг мой, я болен, ужасно болен,
Зародился давно и не вдруг мой суровый недуг,
Всё гудит злой набат в голове со святых колоколен,
Хоть и нету ещё никаких колоколен вокруг.
Составляет из стонов слова сиротинушка Siri,
Заменяя порой ещё лучше, чем я сочинил,
Кровь, моча, ЭКГ, а про душу врачи не спросили,
Стиснув скучный диагноз печатью печальных чернил.
Я бы бросил курить, я бы начал питаться листвою,
Я б бежал по утрам от себя, не взирая на снег,
Но висят, и висят, и висят облака над Москвою,
Они будут висеть, когда смерть подкрадётся во сне.
Вряд ли пулю словлю, поднимаясь в геройской атаке.
Нет лихих корешей, что зарежут под ханкой плохой,
В грустных госпиталях говорят, что уже не до драки.
Всё проходит, проходит, проходит, проходит, прохо...
***
© Copyright: Навигатор Пиркс, 2020
Свидетельство о публикации №120030501687
Свидетельство о публикации №120030501687
Рецензии
