Не хвались грядущим днём,
что родит он, нам ли знать?
Жизнь горит таким огнём,
что на помощь поздно звать.
Прометеев дар жесток,
если пламенный восток
мигом в запад западает
и с ухмылкой обращает
буйство пламени - в золу.
Мы обязаны селу
хлебом-мясом, но село
нам - что борову седло.
Что всех завтра ждёт?
Вопрос,
что быльём давно порос,
но ещё остались сёла,
что живут смертям назло.
Сколько будут жить, кто скажет,
если смертен он и сам?
Ещё остались сёла
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2020
Свидетельство о публикации №120030500139
Свидетельство о публикации №120030500139
Рецензии
