Великому художнику В. Васнецову

Столичный "неорусский островок",
Где пахнет Русью так, что видно глазу.
Там небольшой Московский теремок,
И по сей день хранит "Поэму семи сказок".


Под свет лучины в детстве он готовно,
Рассказы слушал необученных мужей.
И море рисовал с натуры словно,
За тридевять земель от всех морей.


Под этой кистью оживали величаво,
Шедевры Лермонтова, Пушкина пера.
Иван Царевич и Богатырей застава,
Что в залах Третьякова дом нашла.


Простолюдины, не видав картинных залов,
И те охвачены наследием твоим.
Они историю Руси читали в храмах,
С твоих икон. На языке доступном им.


И с этих ликов твердым знаньем веет,
От "Богоматери", что выпало страдать.
Ты смысл вложил, что каждый три имеет:
Что родила, Земля и Божья мать.


Как сын священника - ты верою гордился,
И счастлив был своей судьбой иметь.
Что в православной церкви ты родился,
И православным, даст Бог, умереть.


Носителем таких прекрасных мыслей,
Мог быть лишь человек с большой душой.
Рисуя на холсте обычной кистью,
Наказ, как важно - быть душе всегда живой.


Души великой русская загадка,
И он не меряя, велик талант или мал.
Его с любовью, весь и без остатка,
Грядущим поколениям отдал.


Он по себе оставил памятник чудесный,
Как мастер живописи и как человек.
Как архитектор и как "сказочный кудесник",
Обогатив серебряный наш век.


А в теремке уж не играют дети в жмурки,
Часов раскатистый давно не слышен бой.
Начертанный углём на штукатурке,
"Молчанья ангел" до сих пор хранит покой.