Придёт пора, и стол покроет пылью,
И ветер разметёт стопу бумаг,
Но на камнях седых, чужих, могильных
Писать не надо наши имена.
Пусть станет сад последней той отрадой,
И пепла тлен под розовым кустом
На краткий миг найдёт свою прохладу,
Очистив душу утренним дождём.
И незнакомец мельком улыбнётся
На яркий куст пустой направив взор,
И тихим шорохом листвы прольётся
Стихами мимолётный разговор.
И он уйдёт, а куст буяет в цвете.
Он будет жить наперекор ветрам,
Как память о прекрасном нашем лете,
Как данность ненаписанным стихам.
Послесловие
© Copyright: Лена Костенко, 2020
Свидетельство о публикации №120030404274
Свидетельство о публикации №120030404274
Рецензии