Не пишется совсем, так тяжелы слова,
Так мысли далеки, их свет - почти фантом,
«Почти стихов» тома в закладках вечных тем
засыпали пески.
Под отдаленный «Ом» пытаешься поймать,
Но ускользает нить, пытаешься найти,
Но дюны высоки, пытаешься писать,
Cобрать, вдохнуть, прожить,
Но тянет с полпути в пустой приют тоски.
И руки опустив, упав в постель ничком,
Овец считаешь вслух, читаешь чей-то бред
И мысли стайкой птиц под отдаленный «Ом»
К уютному теплу слетаются на свет.
Пустое
© Copyright: Наталья Пышная -Тальяна, 2020
Свидетельство о публикации №120030401067
Свидетельство о публикации №120030401067
Рецензии