Птичий гомон, шумный город,
Дел рабочих канитель.
Всё обычно, всё знакомо.
Разливается апрель.
Я иду дорогой яркой,
Мне навстречу - светлый мир,
Шум листвы в глубинах парка,
Двор, протоптанный до дыр.
Каждый верит: я счастливый
И удача вторит мне.
Но под кожей стынут жилы,
А душа ревёт в огне.
Парка тесная дорожка
Открывает холод плит -
Место, где в тебе немножко
Слёз остывших след горчит.
Место, где не слышно кликов,
Воздух-то, и тот прогнил.
Только здесь ты можешь дико
Накричаться у могил.
Птичий гомон
© Copyright: Билли Цвай, 2020
Свидетельство о публикации №120030308928
Свидетельство о публикации №120030308928
Рецензии
