Скука

Бесстыдно утро обнажилось,
и тает мятая постель.
Не отпускает сонный хмель
 и дымка цвета земляники.
На ускользающие блики
ложится мятная пастель.

Ночное эхо растворилось
в тисках искусственного солнца,
под электрическим светилом
безвольно бьется новый день.
И полусвету полутень
наивно в верности клянётся.

Призвав амурную науку
в безжизненном алькове стен
овладевает мною лень.
И крепко связывает руки
жестокий приступ смертной скуки.

Скучает дремлющая Муза,
не видя смысла между строк.
И свой отсчитывая срок -
в надежде оживить руины,
 разжечь тщеславия искру
и воскресить пожар гордыни -
скучает мой мятежный дух.

Закрыв для искушений дверцу,
скрипит истраченное сердце,
и кровь отравленная стынет.
И лесть не услаждает слух.

Вонзив в диванную истому
осколок смертного одра,
меня опутала хандра,
вспугнув нестройных мыслей стаю.
И я с готовностью бросаю
 в ее разверзнутую пасть,
в её бездонную утробу
свою тускнеющую злобу,
свою бледнеющую страсть,
кошмар дурманяще-тягучий…
Мне скучно…
Мне чертовски скучно...