Из чрева плод рождённый миром чисел
Душой кристально чистой видит сны,
Где яблоком раздора скроен смысл,
А календарь смыкает солнце в час весны.
И к первородной мирной колыбели -
Обители живых цветочных дум
В глаза ужалит ртутный яд сомнений:
Распятый символ веры - серый ум.
Избитый сапогом, что блеском языков гарцует,
И по размаху праведной незыблемой плети
Он жертвенник греховный поцелует,
Чтоб обагрить гниющие столпы пути.
В толпе пророков провиденье блекнет тенью,
А в манускриптах утопает выкрик воли...
Разбит законами и суррогатной ленью
Огонь, что по наветам жаждит боли.
Из глубины, где чуждо всё явленью,
Из тех пород, что невозможно отесать
Мерцает заповедь от каждого творенья -
И ею жить, её нельзя писать...
Брандскугель
© Copyright: Константин Конт, 2020
Свидетельство о публикации №120030306385
Свидетельство о публикации №120030306385
Рецензии
