Отпуск

Начало весны в этом году выдалось холодным. За окном постоянно дул ветер и не переставая шёл дождь. Небо было затянуто свинцом. Вентиляция завывала какими-то дурными голосами, но кофе был крепок и это выручало от окончательной безнадёги... Однако мысли возвращались к одному и тому же.

Отпуск кончился внезапно, хотя и вполне предсказуемо. Впрочем, как и всё в этой жизни. Как и сама жизнь. Вначале внезапно кончилось детство. Затем юность. Позже, вместе с волосами, начали редеть мечты. Их становилось всё меньше, они делались всё невзрачнее, всё достижимее. И то, что раньше казалось далёким, как звезды и необъятным, как космос, теперь легко умещалось в кармане брюк или находилось на расстоянии вытянутой руки. Наполненное детской непосредственностью бытие пустело. Радость каждого утра сменялась необходимостью просыпаться. Воздух, который ещё совсем недавно наполнял лёгкие необъяснимой сладостью и от этого кружилась голова, неожиданно оказался совершенно безвкусным. Время, словно жернова огромной мельницы, начало неумолимо перемалывать в труху дни, недели, месяцы, а потом оно превратилось в птицу, встало на крыло и легко принялось перемахивать через года, не замечая их. Чего же тогда, в самом деле, стоило ему перемахнуть через какой-то там отпуск? Ничего. Поэтому отпуск и кончился так внезапно, хотя и вполне предсказуемо. Впрочем, как и всё в этой жизни...

По подоконнику стучали капли дождя. В зависимости от силы и направления ветра, звук этот был похож то на частую барабанную дробь перед казнью, то на задумчивое, неровное перестукивание пальцев по столу... Пора было выходить на работу.