Всё хорошо

кровью плюю не впервой, зато сладок оттенок молчания,
тянешь бутылку красного, глушишь её с нуля,
сигарету берёшь; но от самокопания
спасёт револьвер либо белый халат.

потому что придёт; и на шее верёвку завяжет
прошлое-силуэт, отогревшись в твоей постели
не оставит пустого места, как от меня же
не останется звука в твоей галерее.

ведь практически я — просто звук; непривычно ломающий ветер
в землю давит головки травы.
и не взяв ничего не хочу увядать в пистолете,
чтоб проснуться однажды живым.

потому что придёт; лишь оставив колечко сажи,
чёрным пятном на подъездах моей души.
прошлое тушит бычок о меня же,
снимает верёвку и шепчет: «дыши»

но чем же дышать; и зачем мне дышать?
нет ничего в моих легких пустых.
смело ловлю лишь его голоса,
он говорит, что растопчет двоих.

но куда нас топтать, я и так ведь себя копаю,
чтоб узнать: почему изнутри так жжёт.
только пледом меня укрываешь:
тихо шепча мне что всё хорошо.