Сколько лет, сколько зим, сколько осеней

Как ни осень, то всё борода,
И волнистые, с чувством, морщины,
Полигамен, ну это то да,
Однолюб, хотя в целом, паршивый.
Не растил, отродясь, бакенбардов,
Они сами желали расти,
Разговор, между тем, кулуарный,
Я всегда толи сам, то почти.
Иногда вот, практически честно,
Ну вот прям от рубахи парнишки,
Выбираю свой лучший оттенок,
И прошу не огниво, а спички.
А уж если, совсем разойдусь я,
Очумелый от русской души,
То осилю турник я и брусья,
Писанной себя иссушил.
И по Волге, по матушке рОдной,
Проплывусь, напоказ, нагишом,
Из глубин апатичных, аморфных,
Потащу я себя, как мешок.
Залихватское, трезвое буйство,
Зачастую, приятнее, чем хмель,
Толи сам, для прозрения, рвусь я,
Толи мил мне сегодняшний день.
Но извилист асфальт, под ноябрь,
И листвой полумертвой одет,
Пришвартую в гостиной свой якорь,
Без каких то «особых» надежд.
Обведу полумесяцем даты,
Для совсем обязательных встреч,
Интенсивнее жить, я и рад бы,
Но всё чаще мне хочется лечь.
Не усталость, не скудность моментов,
А далекий уход в свои думы,
Я ведь не был вчера интровертом,
А сегодня не яркий, не хмурый.
Спозаранку не тянет на подвиг,
И мой сон стал блаженным, почти что,
Возложу ворох мыслей на противень,
Но мои ли они или чьи то?
Почему измеряют всё летом?
Сколько лет, сколько зим, ничего себе,
Я ведь не был вчера интровертом,
Но подумал, а сколько мне осеней?