Оставшемуся... Из книги времён

Зачем писать, когда известно,
что не прочтут, что перемелют,
но раздается в небе песня
и клонит в дрёму, как от хмеля.
И снова мы – нагие дети,
замёрзшие... лежим и плачем.
И снова рифма, как вендетта,
сворачивает ночь в калачик.

Пугают горы, степи, стужи.
Пугают волки, люди, овцы.
Слёз сердолики с ними тут же.
Сними оставшееся… Солнце
тебя согреет. Станет суше.
На лицах охра. Воздух – порох.
Ты кашляешь, хоть не простужен.
Взметнулся в небо листьев ворох.

И время пожелтевшей книгой,
пустыней, осенью и чаем
отступит. Сбросив знаний иго,
вдруг, все детали различая
мы понадеемся на случай
и… снова бросимся учиться.
И осознаем – нету лучше
момента сесть и очутится…

И чуть качаясь в жёстких сёдлах,
наперевес с ружьём ли, с луком,
прищурившись, заметим всполох
у горизонта…  Путь - прогулка.
И, гулко отзываясь в каждом
не запелёнатом младенце,
подкатывает к горлу жажда.
И остаётся лишь надеяться.

< 2 марта 2020 года >

Иллюстрация - мои авторские коллаж и графическая обработка. Исходники из интернета.

Из 19-го хронологического сборника


NB!! Похоже это стихотворение - осевое для формирующегося 19-го хронологического сборника. Его ориентировочное название "...из Книги Времён". Именно поэтому оно добавилось к этому стихотворению, чтобы подчеркнуть его "осевую роль".

Не в связи с этим, а по другим причинам ПРОСЬБА к моим постоянным читателям. Если будет время и желание, пожалуйста выразите ваш ощущения от этого стихотворения в ТРЁХ ОТДЕЛЬНЫХ СЛОВАХ.   Спасибо.