о любви к себе

береги себя, обнимай себя и люби,
говори себе о любви к себе. о любви.

каждое слово - заезжено, замусолено,
высосано из рукояти заряженного ствола.
я и плохому дню, и хорошему - недовольная.
а в коробе два патрона, а я - одна.
и если я выстрелю в голову, то возможности
досказать на посмертном не будет вовсе.
и всякие, такие же, недовольные односложные
мне припишут всякую гадость после.
и если удастся на розовой нити повеситься,
в пижаме веселой, и в тапочках с пикачу,
припишут, не дай бог, безвылазную, депрессию.
и матушку понимающе похлопают по плечу.
не хочу. долечу до индийского, дамся в волны,
наемся соленой воды, стану камнем соли,
акула, глодая до кости, все равно голодной
умчится искать пожирнее, мной недовольной.
я же себя отдала, без конца и края,
что вам еще, неужели и это - мало?
я без предсмертных могла бы качнуться в мае
в крымские воды, стирая скалы.
и никаких вам, ни тела и ни  последствий,
и ни письма напоследок, а ули толку.
вы за меня уже выбрали сотню версий
смысла и жизни моей, и ее исхода.