Всё наскоро живём, всё впопыхах,
Всё мимо жизни мчимся, а потом
Привычным делом обратимся в прах
Под мрамором, или простым крестом.
Когда же ты безвременно угас,
То, может быть, какой-нибудь поэт
Найдёт в душе созвучье слов и фраз
И за тебя допишет твой сонет.
А, может быть итог и не таков –
Через десяток лет, иль пятьдесят,
Вдруг затрепещут от твоих стихов
И совершенством вдруг провозгласят.
Нет в жизни совершенства – это факт,
Но совершенство смерти таково:
Кому – рассвет, расцвет, кому – закат,
Ну, а кому и вовсе ничего.
Нет в жизни совершенства
© Copyright: Тамара Кошевая, 2020
Свидетельство о публикации №120030207819
Свидетельство о публикации №120030207819
Рецензии