Поливает – как будто из помпы,
измываясь у низких октав.
То ли капли – нейронные бомбы,
то ли тело на мойку отдал
этот город – машинное иго –
закоптился в мышиной возне.
Ты мечтаешь с раскрытою книгой,
ты как птица летаешь во сне.
Только мокрые перья и хорды,
позвоночника старого скрип.
Ты – не сокол, но дьявольски гордый,
над тобою в разрядах искрит
то ли небо от зверского рыка,
то ли спичка, познавшая чирк.
Мне тебя фрагментарно, в обрывках
в подсознанье вживляют врачи,
и по трубке, торчащей из вены,
подбирая иголки в стогу,
для предательства и
для измены
я на встречу с тобою бегу.
…А на город свалилась опрелость
бесконечного серого дня.
Ты прости: умирать не хотелось.
Просто жизнь отпустила меня.
Последний дождь
© Copyright: Тимофей Рыбаков, 2020
Свидетельство о публикации №120030200661
Свидетельство о публикации №120030200661
Рецензии