Когда ты глух и величаво нем,
и лик твой светел в предвечерней ризе, –
войти в игру – погибнуть на войне
не от меча, но от туза на мизер.
От всех богов и до масонских лож
благословен – (от зависти же, гады!)
на право быть ножом. Ты так похож
на тех убийц, что ждут хорошей карты.
В кровавых бубнах, между пик и треф,
в сердца червей как в пробку вкручен штопор.
Для рандеву с тобой мне нужно что-то
на букву «л», а не тупик в игре.
Но между тем – терпеть, прощать не сметь,
играть ва-банк на хрупкую надежду.
Поставить всё, как ставит крестик смерть,
пока ты есть. Со мной. И где-то между… .
TRES BIEN
© Copyright: Тимофей Рыбаков, 2020
Свидетельство о публикации №120030200658
Свидетельство о публикации №120030200658
Рецензии