Поэту, чтобы жить, нужна щепотка смерти
Крупинками её он щедро солит быт.
А если недосол, то - вы уж мне поверьте -
Сумеет раздобыть.
Поэт - он, что дитя - ни разума, ни веса,
Что в голову взбредет, то вынь ему положь.
Живет, слово шутя - за искру интереса
Готов под нож.
Зачем они нужны поэты-сумасбродцы?
Кому от них тепло? И холодно кому?
По миру бредут, бродяжки и уродцы,
Тихонечко плывут к Нему...
Поэт - он что дитя
© Copyright: Лена Шер, 2020
Свидетельство о публикации №120030205744
Свидетельство о публикации №120030205744
Рецензии
