Чужие окна

   Бывает, идешь по вязкой, размокшей от дождя дороге мимо чужого дома, весь промёрзший насквозь, уставший, и невольно кидаешь взгляд на его окна: стёкла обволакивают уютного оттенка шторы, через которые чуть виднеется тёплый свет, такой согревающий, такой нужный тебе в этот самый момент; до слуха доносятся спокойные разговоры обитателей жилища, радостный лай собаки, а, приблизившись ещё, можно уловить тонкий аромат жареного картофеля и чего-то пряного.
И весь этот дом, в окружении грузной серости вечера, моросящего, хлесткого дождя, неприветливого атакующего ветра и беспросветной пустоты внешнего мира, представляется островком безопасности и безмятежности, будто укрытым под невидимым куполом.
   Ты останавливаешься, чтобы как следует расслышать, о чём именно беседуют хозяева, чтобы немного согреться, хоть от одного взгляда на жёлтый светильник их парадной комнаты, передохнуть от своего пути…
Но ветер, который не привык быть обходительным, толкает тебя вперед, по намеченной липкой дороге к месту, который зовётся ТВОИМ домом, и нашёптывает:
«В окна не смотри чужие:
Есть и там свои печали,
Что завесами глухими
От сторонних глаз венчали».