Инвектива

моя кожа пересеклась с бетоном и стеклом
и я, руку отдёрнув, цепляюсь за билет
себе даря мгновение с позавчерашним днём
на плечи опускаю крайне экстримальный свет

и он ютится, пожрав тепло безликих фонарей
и он кружится, снег возметая среди улиц
и эта боль... она всё ярче, всё живей
меня касается, в моём сердце волнуясь

неспешно овладевает кожей холодок
увещевает, что в цепи есть твёрдость постоянства
я на одном конце, другой утягивает в смог
сердцу духовное обещая пьяство

и я терплю, безудержно изверившись обрыву
что вот он шаг, и мне до воли толика, самая малость
что мне лишь выдержать, пройти сквозь инвективу
и там найду себя, меня бы сколько ни осталось

полёт начался небу поперёк, но не я лечу
лишь свист от притяжения и остывает кровь
успею ли я написать, что никогда уж не прочту?
успею ли я коль этого не случится вновь?

сметая тихий звон православных колоколен
мечту без меры скрадывая переступившую карниз
она со мной. бессмысленна. безволен
я. в оцепенении свою пропуская жизнь

в которой мимо - люди с одинаково-короткою судьбой
толкаются, пожжёные лампочки не в силах заменить
и в равнобедствии психическом свой теряют взор
меня так и не заметив, меня так и не изменив

но как долго в коробке укладываться смыслу?
ведь предо мной так много не Отпертых дверей
ведь что-то до сих пор мои обесценивает письма
меня сжигая в электро-механическом тепле

а после я привык песком калечить кожу
я осознал, что маятник - укромность бытия
что слишком слаб, чтоб на себя руки наложить
что ведь в пепле тоже найти можно тепла

и пепел взмыл, а я помню, что всегда боялся высоты
но ещё больше я боялся непрочности конструкций
ради чего я был согласен пройти сквозь все оргии души?
чтобы в постели мокрой ночью опять пришлось проснуться

а после, не сумев справиться с голосами в голове,
позволив лентам склеенным разматываться в воображении моём,
я делаю шаги. лишние. в не менее чужой судьбе
попеременно изменяю смысл извращённо-впечатлённый тьмой

ведь если мечты исполнятся, их узнать уже не сможешь
и нового ничего не будет никогда во вчерашнем дне
стоя спиною к свету спасение обретается лишь ложью
и всё, что остаётся - биться с самим собой в своей войне

так распадается всегда несимметрично сетка
и на скамье забытое навек, под снегом, увядает
покуда каждый выход - это снова клетка
я знаю всё. но почему этого никак не понимаю?