Критичное

Ветер – мот, гуляка, бражник, на сельчан наводит страсть –
Растранжирил куш вчерашний, ищет, что ещё украсть.
Говорят, он тётке Домне вынес мозг и крышу снёс,
И с тех пор она из дома не высовывает нос.
А пьянчугу Ермолая обокрал, потом раздел,
И теперь портки летают над посёлком третий день.
Мне плевать. Лежу на печке, рядом – Рильке, Мопассан.
Правда, в доме каждый вечер происходят чудеса:
То за дверью, где-то в сенцах, раздаётся скорбный вой,
То трепещут полотенца на веревке бельевой.
Ветер, слушай, между нами: здесь ты вряд ли что найдёшь –
У меня блоха в кармане, а в другом кармане – вошь.
Впрочем, есть мозоль на пятке, геморрой – понятно где, –
Там же больше трёх десятков гениальнейших идей.
В пузе – чаю три стакана, недожаренный минтай.
В черепушке – тараканы, если надо – забирай.
Денег нету, хата с краю, потому в душе покой.
Слов на ветер не бросаю – я с рождения немой.

©Светлана Пешкова, Чудеса в решете



На ветру слова летают - нецензурные слова:
Вон вчера на тётю Хаю налетели сразу два.
Троебуквие с наскоку с ней столкнулось, как болид
И она теперь лишь хокку или хайку говорит.
А соседу дяде Грише ветер в голову влетел,
И теперь Григорий пишет верлибристый беспредел.
Я лежу себе на печке, как юродивый, святой -
у меня тут каждый вечер собирается ЛИТО.
Я лежу смотрю на Рильке, он мне свой читает стих,
Мопассан достал горилку, разливает на троих.
Все писатели, пииты к нам явились на ЛИТО
И у всех уже налИто, даже больше налитО!
Обсуждают все, надеясь, что вердикт услышат мой  -
Знали б, что мои идеи в месте том, где геморрой!
Но с улыбкою умильной, на меня уставив взгляд,
Все поэты, даже Рильке, с нежным трепетом глядят.
И без склок, кровопролитий - летом, осенью, зимой
Мы живем - ведь лучший критик - от рождения немой.