Ушедшая правда дороже

Ты знаешь, не надо о старом…
В далёком, далёком краю
рыдала цыганка с гитарой
и пела про долю свою.
Туманил  глаза вислый локон,
слезился белок из-под век,
и громом разбуженных охов
лилось изложенье чудес.

Врала о прощанье гитара,
нахально и громко звала…
и слушателей убеждала,
и громче орать не могла.
 
Все беды, вся жалость вселенной,
вся пыль измождённых дорог…
целебным, как гиря, безменом
долбили доверчивых в мозг.
Оплывшим монисто сквозило,
людей уводя за собой,
и трудно отчаянно было
дышать оголённой мольбой.

Ты знаешь, ушедшая правда
дороже и чище от слёз…
плохое иссякло подавно,
хорошее живо всерьёз.
И можно навстречу тянуться,
расслышав бряцанье кимвал,
прозревшей душой захлебнуться,
как будто бы сон увидал…
 
Как важно той песне перечить,
как будто ты жизни не знал,
а песня, как воздух, навстречу
из сложенных кем-то похвал…

Как важно вдруг сердцем споткнуться, 
так, словно ты жизни не знал,
в тумане тоски захлебнуться,
расслышав призывный сигнал…

… Гитара отрокотала,
цыганка устала стенать,
и было признания мало,
и было его не понять.