Просека. Калинин-76

Любимые!
Пишите письма!               
Враньём чудовищным марайте суть.
Но писем ждут от вас,            
                а не отписки, -
как просеки в заброшенном лесу,
где ослепит
                гребным каналом синь.
           Гудящей линией высоковольтной
           она расчерчена,         
           размечена на "воды",
           и облако байдаркою висит.
Пусть никого!
                Возможно, эта ЛЭП   
от дома уведёт земель за тридевять.
Но к людям!            
                К жизни!
                Остальное блеф?
Была б игра.
                Важней азарт, чем выиграть.
А что блуждать по компасу тропинки?
Пришлите просеку!   
                Одни отписки...      

Любимые!
Пишите просек выстрелы!
Быть может, вы давно уже с другими.
Сейчас не важно!
Нам поможет выстоять         
                одно "люблю".
Не надо сто "forgive me".
Одно "люблю" -
                важней, чем сто "нормально",
           одно "люблю" - укол для наркомана,
           одно "люблю" - магнитной аномалией,
           лишённое подробностей эмалевых,
           конверты разрывая, - так громадно! -
одно "люблю".       
                За лето ваших лжей
мы проклянём потом.   
                Настанут зимы.
Но не сейчас, когда леса дождей
хоронят нас...   

                Пришлите нам, любимые,
хоть чистый лист:
                не просеку - поляну!
Хоть чистый лист,          
                но где-нибудь в углу         
           воткните в небо хвост аэроплана:
           одно "люблю" -
           к жилью!
                к жилью!
                к жилью!
Звезда и компас.            
                И не надо больше.
А остальное - позже,
                после,               
                после,
когда мы вынесем тьмутаракань Ососья
на письмами            
                расправленных
                плечах...
Но не сейчас!            
Но только не сейчас.

Сейчас мы будем верить!
                И устами
прокуренными,            
           хриплыми,
                пропитыми
мы к письмам припадём.
                И вновь устанем,
устанем ради вас - не по уставам,
за нашими носилками, набитыми
свинцом дождей...
           Но вечером,
                у печки,
           из сапожищ вычерпывая ноги,
           мы ощутим, как мягко ваши плечи
           поддерживают нас.    
                Всё тело ноет,
           но душу
                омывает небо встречи,
           подаренное просекой письма...
           Умойте душу! -
           так она грязна.       

Любимые,            
                далёкие,
                пишите!
Одно "люблю" - расщедритесь! - пришлите.
Солгите,            
                иудействуя в раю.
И всё-таки молю:
                одно "люблю"...

Любимые!
Пишите письма!               
Враньём чудовищным марайте суть.
Но писем ждут от вас,            
                а не отписки, -
как просеки
           заблудшие
                в лесу.


--------------------------------
    ПВЛ      лето 1979г.