О неизвестных поэтах или Ионотека

Пустота такая, что слышно эхо далекого шепота на лестничной клетке.
Надо взять клавишу на более высокой октаве переходя с ноты си
Судьба повисла на шее, как продажная девка.
Детка, вызови мне пожалуйста скорую как такси.
Я доеду до позабытого богом и чертом участка
Там где никто не узнает меня в дырявом черном плаще
Надо взять клавишу на более низкой октаве
Переходя с ноты. Переходя с ноты.
Переходя с ноты ми.
Аккорд полуночный разрывает ладонь на части
Я в баре продрогших поэтов, где не видно ни зги.
Пытаюсь раскинуть легкие на запчасти,
А получается только раскурочить мозги.
Судьба повисла на шее как продажная девка
Тянет мыслями царапины по вспотевшей спине
Словами как солью посыпает эти открытые раны.
И мысли мои топит в красном сухом вине.
Надо взять клавишу на более высокой октаве.
Надо забыть с какой ноты переходить.
Мы все равно пожираем души словами
Тех кого невозможно не полюбить.
Слоеный пирог из слов неизвестных поэтов
Который сегодня, да впрочем и вовсе никто никогда не сожрет
Я поглощаю крошки легкими забитыми дымом,
Нас все равно никто никогда не поймет.
Никто.
Никогда.
Не поймет.