Вы знакомы с собой?

Я знакома с собой до мозга костей. Я знаю все свои страхи, знаю, что приносит мне удовольствие, знаю почему я поступаю именно так в данной ситуации, знаю исход любой ситуации, потому что сама допускаю её в свой день и, даже, не в жизнь. Я долго шла к этому понимаю. Но порой все кажется замкнутым кругом, потому что ситуации повторяются, просто люди другие заступают на мою лыжню жизни.

Я тут наткнулась на Германа Гессе и его произведение "Степной волк"... и именно из этой книги я выхватила вдохновение для стишка с названием "под чем-то родилась" опубликованного ранее. Читаю и понимаю, что слишком уж много похожего я нахожу в себе с главным героем. Возможно, и правда не одна у нас душа, а гребанная куча душ в теле. И мы зря ищем себе оправдания и сравниваем себя с какими-то упрощениями нашей сути, дабы объяснить эту самую суть самим себе, чтобы легче жилось нам... чтобы проще воспринимать свои загоны, чтобы спать крепко и оправдывать свои поступки.

Х*й знает, что со мной не так... а может все слишком так и именно по этой причине я не могу найти убежище. Тошнит от пресных разговоров, не хочу общаться со многими людьми, которые вроде бы и близкие мне, но я не с ними теперь,- я не хочу говорить о том, что я переросла их в чем-то, но мы стали совершенно различными, как красный и зеленый свет светофора. Мне не интересны обыденные проблемы бытия, которые у всех на языке, потому что у всех они, сука, одинаковые. Это всё настолько скучно, что для меня гораздо интереснее было бы купить креветок в Макдаке.

С родными я теряю связи (не с мамой, - с ней связь не разорвется никогда). Мой единственный из родственников со стороны отца, которого я хоть как-то любила и уважала, дядя Ваня, поехал крышей на старости лет. Я заеб*лась получать от него сообщения, в которых он мне скидывает ссылки с опиз*обл*дстствованием нынешней власти, политики, устройства государства и прочей подобной ересью. Я отправила ему в ответ после сорока (я считала, бл*ть) сообщений за последние две недели видео, где Ирина Хакамада рассказывает о фильме про художника из Палермо,- там вся суть начинается с третьей минуты. После этого моя дядюшка перестал мне писать. Уж не знаю насколько я права в своём поступке, но ссать мне в уши по теме госустройства я его не просила.

Мужчины... мне попросту они не интересны стали. Если Вы читали мои стихи, то Вам  ясно только одно должно было стать, что я конченная мразь, без души, периодически зависимая от наркоты,  жаждущая искренности и добра, но не замечающая этих качеств в лицах мужского пола, потому что попросту не готова верить. Опыт не пропьешь , как говорят лобки.

Я не закончила...