***
Ветра;.
Так странно движутся в затишье,
когда мирская глушина;
ноябрьской сухости застывшей –
вся обречённости полна:
не слышно птиц, седеют крыши.
Свежо и пусто. Тишь блаженно
легла на твёрдый слой земли.
Оцепенев, преображенный,
её умытый бледный лик,
предался в срок успокоенью.
Белы вьюны на спящих крышах
гуляют бодро, а в земле
твердыня стылая не дышит,
и жёлтый сухостой полей
под хладным пеплом – тише, тише.
Шиповник в инее с ночёвки,
листов хрустящих кружева,
иголок белых окантовка
и красных ягод острова -
забыла утащить полёвка.
Что на душе в этом смиренье,
когда не стынут лишь ветра;?
Стоишь укутан. Безвреме;нье.
И сумерки. И синь востра.
Как никогда живо мгновенье.
Ветра
© Copyright: Елена Романец, 2020
Свидетельство о публикации №120022909517
Свидетельство о публикации №120022909517
Рецензии
