ты спишь, глотая сон, до пол второго,
потом сидишь почти что до шести,
тебя не отпускающее слово,
верней, слова, которым не прийти -
раз плюнуть… ты их ловишь жадно,
в ладонях держишь, чтоб не упустить,
(прости за пафос ненароком, ладно?)
своих стихов связующую нить.
уж слишком быстротечно, даже очень,
мелькнёт и канет, и опять мелькнёт,
и манит след от лапок многоточий,
и прилипает к горлу, словно мёд.
и ты торопишься, трясёшь башкой, как будто
пёс беглый, что попал под самосвал…
потом очнёшься - в самом деле, утро,
а ты не помнишь, пёс ты или спал…
и записать бывает слишком поздно,
но почему-то важно записать,
как ты был псом, лакал из лужи звёзды,
и на тебя, смеясь, смотрела мать.
как ты был псом
© Copyright: Людмила Кручинина, 2020
Свидетельство о публикации №120022908783
Свидетельство о публикации №120022908783
Рецензии