Дуська...

Всё ты знаешь обо мне,
Дусенька родная,
Что порой ищу в вине
Истину, рыдая.

Что бываю вспыльчив, груб,
А порой нежнее
Поцелуя женских губ...
С пьянством всё сложнее.

Разрушать-то свой мирок
Я отнюдь не робок
Сердцем, схожим на ведро
Для коньячных пробок.

Жизнь ломаю, но всё пью,
Душу спиртом грея –
Ну, так это ж чтоб в раю
Быть святых добрее. 

Не смотри так, Дуська, ай!
Не сверли, зараза!
Что молчишь-то? Подпевай,
Ангел кареглазый!

Я тебе спою о том,
Сколько в сердце боли –
Всё копилась день за днём...
Накопилось что ли?

Больно так – хоть пулю в лоб,
В лоб из револьвера,
Чтобы лечь в закрытый гроб!
К чёрту полумеры!

Не поймут порыв боюсь
Те, кому я дорог.
Потому и вечно, Дусь,
Сам с собою в спорах.

Оттого и сам не свой –
Не с кем поделиться...
Воешь, Дуся? То-то, вой,
Неча веселиться.

А. Н. Пушкарь


Рецензии