Закрыл дверь на два замка.
Закрыл окна. Пусть пустота
станет частью меня. Мерзлота.
В доме вечная мерзлота.
Я сижу и пишу.
Хочу чай. Подожду
пока закипит вода.
Выпью сразу, горло себе обожгу.
Я привык, не беда.
Вчера я убил мотылька.
Он вылетел из груди.
Да, прям из моей груди.
Он тихо кричал: «Помоги!»
Он мучился, и не хотел
жить. Я в тот момент побледнел.
Быть. Как мне с ним быть?
Любить его, или убить?
Задал себе я вопрос. Мотылёк.
Крыльев взмах. Движение руки.
Мой кулак. И в карман.
Вдруг уже я иду вдоль реки.
Мотылёк умирает в руке,
я чувствую боль. Лежу в траве.
Все, больше пульсаций нет.
Я не чувствую их в кулаке.
Дождь. Начался сильный дождь.
Я дальше лежал, и дрожь
по телу пошла. Пытался подняться я.
Встаю, а возле меня,
в крови без одежды, лежит совесть моя.
Похоже она превратилась в предмет.
Оглянусь я назад. Опять на неё.
И ничего уже больше нет.
Ничего уже больше нет
© Copyright: Владислав Боговик, 2020
Свидетельство о публикации №120022907061
Свидетельство о публикации №120022907061
Рецензии