Расстрелы, как власть диктата,
палят без размера — меры...
Под пулями супостата
пали на землю деревья.
Расстреляные берёзы,
сок в колеи с них сочится.
Глазом зелёным, тверёза,
бдит за рассветом волчица.
Косятся вороны с дуба
на розовую, не росу.
И спорить, неужто глупо,
как считать берёзы в лесу...
Февраль - двадцать девятое
© Copyright: Давид Матецкий, 2020
Свидетельство о публикации №120022905973
Свидетельство о публикации №120022905973
Рецензии