Сны мои пахнут порохом,
Ворохом в них, всё ворохом.
И, как Есенин штопаю
Душу, что была недотёпаю.
Бутылок пустых войско
И сердце о рёбра так жёстко
Бьётся и бьётся, она грустит,
А я всё пью, забыв про стыд.
Вот она мера в вере,
Вот она вера в мере.
Там, где Господь позволяет жить,
Я так настойчив себя добить.
Мыслей клубок как распутать мне?!
И стынет ночь в сплошном огне.
Сны также пахнут порохом,
И внутри всё так... ворохом.
14ч19мин.
29.02.2020
Сны
© Copyright: Соколов Михаил Олегович, 2020
Свидетельство о публикации №120022905510
Свидетельство о публикации №120022905510
Рецензии