Такая хлябь: январь подобен марту,
Проклятый быт проел до потрохов.
Заложишь, как закладку, перфокарту
В заветный томик славиных стихов.
Нашепчет он под горькую усталость,
Сквозь безразличье, черное, как смоль,
О том, что жить желанья не осталось,
Что сердце заковала злая боль.
И в грязном разгильдяйстве мирозданья
Завис судьбы безжалостный пинок,
Но на душе чуть легче от сознанья,
Что в этом горе ты не одинок.
Возможно, день обычный будет завтра,
Дамоклов меч не упадет. Ну, что ж...
Ты будешь помнить, что любимый автор
Тебя позвал. И ты за ним пойдешь!
Перечитывая Макарова
© Copyright: Валентин Ткаченко, 2020
Свидетельство о публикации №120022903406
Свидетельство о публикации №120022903406
Рецензии
