Прости, мой родительский дом... романс

Это и моя боль тоже. Осталась родная хата после смерти мамы без присмотра...ветшала-ветшала, а потом мы приехали , а от неё одни стены полуразрушенные, да деревянные перекрытия, саман весь дожди размыли...И так мне было виновато стоять у порога, глядя на ту, которая всегда встречала, обогревала, мамиными руками в жестяном корыте детьми нас с сестрой обмывала, огонь в печи зажигала, чтобы вкусно накормить, напоить, спать в себе уложить. В ней, нашей родной хате, всегда на столе стояла миска, прикрытая рушником, а в ней вареники с творогом, когда мы, войдя в юные годы, припозднившись , возвращались домой заполночь. А мама с укором качала головой, наконец то, имея возможность заснуть. Отсюда , я выпорхнула в городской Мир, возвращаясь только на каникулы. Уходила, не оглянувшись. Прости , родная...
Простите и Вы, Виктор, что позволила себе вместо рецензии на Ваше прекрасное стихотворение, так долго изливать свою Душу.

Раиса Болюх   13.08.2025 12:52   •   Заявить о нарушении