Всё подбиваю скаредный итог
и крошки подбираю воровато.
Всё размышляю: смог или не смог?
А ночи дно, как войлок или вата.
Баюкает предощущенье сна,
покоя долгожданные мгновенья.
Спит в переулке за окном сосна
и сон её не ведает сомненья.
А я издёрган, и когда засну
окрошка снов залепит хрупкий разум.
Где прошлогодний снег? Хочу весну
такую, чтоб с Христом воскреснуть разом.
А главное, друзей достать из снов,
куда они от мира убежали.
Но смотрят чьи-то тени из углов
и взглядами несытыми зажали.
На всех меня не хватит, брысь назад.
И я в Аида царство скоро влипну.
Но вряд ли из-за ярости менад.
А просто сам перед собой возникну
и, с удивленьем глядя на себя,
начну сужаться, жаться, погружаться,
из зазеркалья зеркала долбя,
пытаясь в самого себя вмешаться.
Всё подбиваю скаредный итог...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120022902057
Свидетельство о публикации №120022902057
Рецензии