Из ноября уже растёт зима,
точнее, потихоньку прорастает.
Сноровки не хватает ей, ума,
то утром льдом хватается, то тает.
А мне-то что? А мне-то ничего.
Сижу, завёрнут в вечер, словно в кокон.
И с будущим признаться не тово
и прошлое попрыгало из окон.
Вот зацепиться бы за древний лейтмотив,
постигнуть Страшный Суд и Царство Божье,
все мысли на свободу отпустив,
в ноябрьский дождь бродить по бездорожью.
Из ноября уже растёт зима...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120022901988
Свидетельство о публикации №120022901988
Рецензии