Она умирала в больничной постели.
Не то чтобы годы уже пролетели.
Но руки разводят всё время врачи.
Не знаем что делать, лечи, не лечи.
Подруга рыдает, пытаясь помочь.
И держит за руку и день и всю ночь.
- Скажи, что ты хочешь? Ведь я всё смогу!
- Осталось не много - я скоро уйду...
- С чего ты решила? Что кто-то сказал?
- Мне плющ, что на доме давно предсказал.
Листы облетают, один за другим,
Я скоро исчезну, отправлюсь за ним.
А рядом в палате художник лежал,
Что век свой почтенный с трудом доживал,
И ночью, при свете грозы, под дождем,
На доме напротив, простым угольком,
Он лист рисовал, что последним слетел,
Чтоб листик на ветке всё время желтел.
Подруга заботливо кормит в ночи,
Всё так же руками разводят врачи.
Не скажет подруга, что умер сосед,
Шедевр написавший в конце своих лет...
И только навечно приросший к плющу
Лист памятью вечной будет ему!
Последний лист. О. Генри
© Copyright: Алексей Викторович Сабадаш, 2020
Свидетельство о публикации №120022807778
Свидетельство о публикации №120022807778
Рецензии