И часто нам не нравятся музеи Подборка 8920

СЕРГЕЙ  НОСОВ

И ЧАСТО НАМ НЕ НРАВЯТСЯ МУЗЕИ
ПОДБОРКА СТИХОВ 8920


   .   .   .
И часто нам
не нравятся музеи
ведь жизнь в них -
мертвая
и вечно под стеклом
как будто ты
на кладбище остался
среди покойников
в своих былых мундирах
лежащих в саркофагах
вечно в ряд…

совсем другое дело -
жизнь ожившая
как в кинофильме
только наяву
ее ты чувствуешь
в стихах поэта
если конечно
он поэт от бога
а не веселый клоун
или грустный
который в рифму
сочиняет что-то
чтоб зрителей
весь вечер развлекать…

в стихах живая жизнь
всегда растет
как маленький цветок
становится огромным
под яркими
лучами солнца
и тянется
к далеким облакам
и лепестками
говорит о счастье
которого
на свете больше нет.

   .   .   .
И человек порою
расцветает
как аленький цветок
в глухом лесу
и есть в его цветенье
волшебство
красивое и светлое
земное -
вот почему
таким был незаметным
и изредка
по улицам ходил
угрюмой тенью
скучной и обычной
а вот теперь
он словно улетает
на легких крыльях
в чудные края
и снова
возвращается обратно
сияющий
счастливый молодой
как будто ему
бог все дарит в небе
но он об этом
нам не говорит.



   .   .   .
Любовь желанна
но когда
ее и нет совсем
на белом свете
она становится
как будто не нужна
и забываешь ты
и про любовь
как летом мы
забудем зиму
ведь если
все в цвету
какие же морозы
да и наоборот
где в заполярье
солнце
когда метет
зловещая пурга

мы верим в то
что рядом
в самом деле
и если нет любви
то мы - монахи
и богу молимся
безумно по ночам
а если есть любовь
не верим в бога
который ее
строго запретил
и отдамся жарко
нашим ласкам
в таинственном
безумии любви.


   .   .   .
Мне кажется
что я люблю
всю жизнь
и всю ее
как будто бы
и знаю
хотя ведь есть края
где не был
никогда
и страны есть
которых я не видел
но жизнь
я чувствую
как врач
пульс пациента
и слышу я
как бьется
ее сердце
и шум ее дыхания
ловлю
как будто бы
она - моя подруга
и у нас новая
и жаркая любовь.



   .   .   .
То ли сам человек
точно знает
зачем он живет
то ли кто-то
об этом узнал
за него
в нашем мире
но не кончится
жизнь
если ей не пришло еще
время кончаться
не начнется
другая счастливая жизнь
если в ней
нет и смысла
и вообще ничего
и нигде не случится
если нет на то
воли таинственной
что стоит
словно тень
за потоком событий
всегда.



   .   .   .
И откуда я знаю
что летом случится
таинственно…
но ведь знаю
что скоро закончатся
страшные сказки зимы
где упрямые
злые волшебницы
все колдуют
ночами
у белого варева
и приносят в наш мир
много зла
и начнется весна
словно юная повесть
о счастье
в ней не будет конца
и ничто никогда
не закончится
но на смену ей
жаркое лето придет
как большая любовь
и утонет
в своих поцелуях
и ласках
словно в море
с волнами огромными
что летят
на таинственный берег
чудес.


   .   .   .
И всегда ты был
добрым со всеми
хотя и не делал
с неистовым рвением
вечно кому-то добро
ты не врал
притворяться всегда
не любил
и не стал
хвастуном и обманщиком
не хотел
укусить и задеть
всех вокруг
чтоб себя показать
и стать выше
чем все остальные
просто жил на земле
как обычные
добрые люди живут
хотя жизнь
не всегда была
очень с тобою
любезна
и могла посмеяться
над всеми
твоими делами
превратив их
в пустые слова.



   .   .   .
И можно жить
для каждого мгновения
его переживать
лелеять и беречь
но дело в том
что очень незаметно
в это мгновение
вся жизнь вокруг
вмещается
со всем тем прошлым
что давно ушло
и с будущим
в которое мы верим
и жизнь идущая
сейчас перед глазами
намного большу
чем она нам кажется
в ней следы прошлого
повсюду как живые
и кружатся
и радостно мерцают
грядущего святые огоньки.



   .   .   .
Ты должен слиться
с жизнью
как бывает
с лугами бабочка
сливается по цвету
или зимой
в пустыне снега
белый заяц
и сам как будто
превратится в снег…
так легче жить
ведь это -
дружба с миром
когда становишься
и с жизнью заодно
и с тем что в ней
сегодня стало главным
и покоряет мягко
все вокруг.



   .   .   .

Здесь все растут
деревья и цветы
и дети малые
и небо голубое
и все смеются
вместе с ярким солнцем
которое
качается над нами
как очень славный
милый раскидай
поэтому
ты приходи сюда
и вырастешь
красивой словно фея
таинственной
и сказочной любви
и будет ветер
целовать тебя
и обнимать
горячими руками
и ты узнаешь
радость этой жизни
она волнуясь
пролетит так быстро
как в волны в море
пролетают мимо
оставив брызги счастья
на ладонях
как капельки
божественной росы.





   .   .   .
И невозможного
на свете больше нет
случится то
чему захочется
случиться
как если бы
хотелось убежать
однажды юному
волшебнику
из дома
он хоть на крыльях
в небо улетел
на белом корабле
уплыл
в чужие страны
и ускакал
на розовом коне
по полю дивному
туда
где светит солнце
и радостно
указывает путь.




   .   .   .
Я чувствую
как волны времени
влетают в душу
брызгами кружа
как будто в вихре
чтобы потом
застыть как изваянья
на много долгих
вдаль плывущих лет…
так застывают
статуи в саду
что изваял шутя
великий скульптор
когда он был
чудесно молодым
и все играл
на струнах этой жизни
и она пела
для него ночами
волшебными
и полными восторга
как полон луг
божественных цветов.




   .   .   .

Книжки с картинками
снова читаешь
в обществе ласковых плюшевых мишек
мигом садишься верхом
на свою деревянную лошадь
мчишься по росному полю с утра
за испуганным зайцем
только очнешься
уже постаревшим мужчиной
знающим цену
всей путаной прожитой жизни
тяжко вздыхаешь
взглянув на икону
и приказав: «Запрягай!
Мне пора в департамент.»
все в сюртуках
а ты сам почему-то во фраке
принято кланяться
только вот ты забываешь
и наконец
просыпаешься ночью
в холодном пустом деревенском бараке
что ты за сон такой видел
не знаешь.




    .   .   .
Я правда стал другим
как будто тайно
старенький волшебник
меня в чужое платье
нарядил -
певца с огромным бантом
чародея
с большущей черной
дивной бородой
и сказочника
в голубом халате
со звездами
чудесными на нем…
и так я и живу
теперь на свете
певцом и чародеем
по ночам
и сказочником
ясным летним днем
когда сияет солнце
в синем небе
и радостно
о счастье шепчет людям
которые
остались на земле.



   .   .   .
Я слишком многого
порой хочу
а ведь итак
я получил немало
что и не снилось даже
всем вокруг…
сокровища лежат
повсюду
в моем доме
в тяжелых сундуках
заветных
волшебной палочкой
взмахну
чудесным утром
и светит солнце мне
в раскрытое окно
и на ухо шепну
простому ангелу знакомому
два слова
конечно неизвестных
никому
и музыка играет
вновь в моем  саду
и птицы так поют
как раньше не умели
и ветер дует
радостно в трубу
и звон стоит
колоколов небесных
они со мной
встречают новый день
и перед этим днем
и бог снимает шляпу
и машет ему
дружески рукой.



   .   .   .

Откуда же
здесь счастье
рядом с нами
и кто его приносит
и когда
тогда ли
когда небо голубое
как теплая
прозрачная вода
где глубоко у дна
плывет и солнце
подобно рыбе
с золотыми плавниками
и ртом глотает жадно
чудеса
или тогда
когда под белым снегом
мир спрятался
как заяц
в поле чистом
и так
что даже  уши не торчат
и облака опять
играют в небе
так весело
в огромные снежки
и бог не сердится на них
зимой он добрый
и курит свою трубку
целый день
и все она дымит
и этот дым
волшебником
в своем халате белом
вновь кружится и кружится
над миром
как будто хочет
нас заколдовать.




   .   .   .
Наверно есть
на свете режиссер
которые ставит
разные спектакли
с счастливым
и трагическим концом
в них не случайно все
с начала до конца
и если кто-нибудь
пройдет по сцене
так просто
ничего не говоря
то это что-то
значит для тебя
и чем-то отзовется
в твоей жизни
как ветер отзовется
громом крыш
и волны - белой пеной
на песке
так зримо отзовутся
в твоем мире…
ведь ты и зритель
и участник драмы
и видишь в зеркале
играющим себя
загримированного
то под Арлекина
то под несчастного
и доброго Петрушку
то под чужого
одинокого врача
который лечит всех
на самом деле
но вылечить не может
никогда
ни от того что все таки
случится
ни от того чего увы
не будет
как в январе
не расцветут цветы
под белым
и холодным снегом
а в мае листья желтые
не опадут
на теплую и ласковую
землю
чтоб посреди восторга
умереть.



   .   .   .
Душа бывает мутной
как река
и вот она приносит
в море жизни
воду
такую мутную
как и она сама…

какие в ней
и шепоты и вздохи
то бормотание
то пузыри большие
которые
так лопаются громко
как будто кто-то
кашляет вокруг…
и та душа
и требует и просит
она обижена
и чем-то недовольна
и никогда не знает
что сказать…
и бродит бродит
в темноте без сна
и привлекает призраков
бездомных
которые ей хлопают
в ладоши
кивая головами
как всегда…

а есть душа
она как первый снег
вдруг выпавший
в начале декабря
такая чистая веселая
простая
как светлые ручьи
в счастливом мае
как щебет птиц
под окнами твоими
туманным утром
полным волшебства…
и к ней приходят
милые подруги
и говорят  все время
о любви

с ней хорошо
и пусть она кружится
с тобой сегодня
как твоя девчонка
которая
так любит танцевать.




   .   .   .
И тебе хочется
о чем-нибудь мечтать
неважно даже
что это такое…
но вот представить
как же хорошо
лежать на пляже
или плыть по морю
на славном белом
легком корабле…
потом окажется -
на пляже
слишком жарко
кораблик твой
качает в море синем
и эта качка
отравляет жизнь…

но главное - мечтать
о том об этом
о девушке
которая танцует
в твоем саду
и только для тебя
о шариках воздушных
чудных синих
которые конечно
прилетят
в твое с утра
открытое окно
и вдруг зацепятся
за лампу или штору
и ты поймешь
что это -
твое счастье
которое осталось
навсегда
здесь в комнате твоей
на белом свете
таком красивом
и таком простом.




   .   .   .
Что только кажется
и что на самом деле -
нам это
очень трудно отгадать…
вот небо голубое
в самом деле
или оно прозрачно
и бесцветно
как и вода
в источнике в лесу
вот любишь девушку
веселую простую
а может это
вовсе не любовь
а выдумка
какие любят дети
изобретая новую игру
что они завтра
улетают на луну
все вместе
на чудесном звездолете
что они строят
замок из песка
и жить в нем будут
счастливо и долго
пока их мама
есть не позовет…

и так во всем
что делаем и любим
к чему стремимся
и чего хотим…
и любишь девушку
которую не знаешь
и сам себе
пусть даже глядя
в зеркало большое
все время кажешься
совсем другим
чем ты на самом деле
был и будешь
в этом мире
 таком загадочном
и вместе с тем
простом.


   .   .   .
И если есть
немного красоты
намытой тайно
в буднях этой жизни
как золото бывает
намывают
по крупицам
на берегу таинственном
реки….

ты - береги ее
ее тепло волшебно
и греет в зимние
тоскующие ночи
такие одинокие
как будто  ты
в лесу
огромного
чарующего мира
совсем один
как маленький ребенок
который вновь
всего вокруг боится
и прячется
испуганно за пни
где гномы
с грустными глазами
его ждут
и то ли плачут
то ли вновь смеются…

и днем
в сиянье солнца
красота волшебна
как то заветное
чудесное кольцо
что вновь любовь
приносит незаметно
девчонки славной
что бежит
смеясь и босиком
по саду
где каждый день
опять цветут цветы
и говорят
на тайном языке
о шалостях невиданных
и милых
которых бывают
только в сказке
с неслыханным
и радостным концом.




   .   .   .
Снег душу заметает
белым пухом
и что в нем
в этом сказочном снегу…
как будто
выбивают пуховик
на небе дальнем
за оградой рая
чтобы на нем
резвились вновь
принцессы
в своих волшебных
милых башмачках
и им бы
приносили эльфы
платья
на бал спешить
где пляшут до утра
а после засыпают
незаметно
и слуги их
в торжественных ливреях
увозят спящими
в каретах по домам…

там льется жизнь
такая молодая
а здесь
все устилает пухом
белый свет
волшебница
взбивая пуховик
так высоко
над маленькой землей
где звезды
ищут счастья
днем и ночью
и говорят все время
о любви.




   .   .   .
И людям хочется
хоть что-то получить
от окружающего мира
кто денег просит
кто большой любви
кому-то хочется
чудесных приключений
а я хочу
чтоб небо улыбалось
дарило солнце
и бывало синим
а еще лучше
просто голубым…

тогда мне кажется -
все очень хорошо
на белом свете
чудном и огромном
и люди в нем живут
совсем не злые
и радости бывают
иногда
и если солнца нет
я сам его рисую
карандашом
на маленьком листе
и так оно мне светит
почему-то
как настоящее
большое солнце
на небе синем
за моим окном.



   .   .   .
Мы очень часто
что-нибудь решаем
хотим чего-то
что-нибудь расскажем
о чем не думали
как будто никогда
и ведь не знаем вовсе -
почему
нам это нужно
хочется до боли
и сам язык
об этом говорит…
как будто кто-то
на ухо нам шепчет –
иди туда
и делай то и это
произноси
такие-то слова…
а кто он
мы не можем отгадать
и никого
вокруг себя
не видим
и не встречали
вроде бы с утра…

и так всю жизнь
мы слышим
этот шепот
и слушаемся
всех его подсказок
кивая головой
неведомо кому.



СВЕДЕНИЯ ОБ  АВТОРЕ:
Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1961-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства В. В. Киреевского. СПБ. 2009.
    Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал  стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ»  и «ДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в  петербургском  «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах.
После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и  во многих изданиях за рубежом от  Финляндии  и Германии,    Польши и Чехии  до Канады и Австралии  - в журналах «НЕВА», «СЕМЬ ИСКУССТВ», «Российский Колокол» , «КАМЕРТОН»,  «ПЕРИСКОП», «ЗИНЗИВЕР», «МОСТЫ» (ГЕРМАНИЯ), «КЛАУЗУРА», «ПАРУС», «АРТ», «ЧАЙКА» (США,  «АРГАМАК»,  «КУБАНЬ»,  «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА),   « ДЕТИ РА»,  «ЮНОСТЬ»,  «ЗОЛОТОЕ РУНО», «ЛИТЕРА   НОВА», «МЕТАМОРФОЗЫ» ,  «СЛОВО/WORD» (НЬЮ-ЙОРК),    «НОВЫЙ БЕРЕГ» (КОПЕНГАГЕН), «ГРАФИТ»,  «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАПИСКИ» (ФРАНКФУРТ-НА-МАЙНЕ),  «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЦВЕТ НАСТРОЕНИЯ», «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ),  «ЮЖНАЯ ЗВЕЗДА»,  «LiteraruS» (ФИНЛЯНДИЯ), «МУЗА»,   «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ,  «СТУДИЯ» (БЕРЛИН), «РОДНАЯ КУБАНЬ», «ЛИТКУЛЬТПРИВЕТ!»,  «ГРАФИТ»,  «ПОСЛЕ 12»,  «БЕРЕГА», «ДЕНЬ И НОЧЬ»,  «НИЖНИЙ НОВГОРОД» . «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ» и др.,   в  изданиях  «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА», «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ», «ПОЭТОГРАД»,  «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН»,   «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» , «АВТОГРАФ»,  «ДРУГОЕ ПОЛУШАРИЕ»,  «ФОРМА СЛОВА»,   «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР»,   «45-Я  ПАРАЛЛЕЛЬ»,  «ПОРТ-ФОЛИО» (КАНАДА),  «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», «ОГНИ НАД БИЙЕЙ»,  « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ) ,  «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) , «СЕВЕРО-МУЙСКИЕ ОГНИ», «КОВЧЕГ»,  «ПРОАРТИНФО», «МЕГАЛИТ»,  «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ),  «ЗОЛОТОЕ РУНО»,  в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ  ГОЛУБИ (К 125-летию  М.И. Цветаевой), «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и рассказов о Любви. «Перископ»-Волгоград.  2019)  и   в целом ряде  других   литературных  изданий.
В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий - премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.   
Является автором более 15-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.