Слова шуршат октябрьским листопадом.
Но листопада этого не надо.
Суёт ноябрь озябнувшее рыльце.
А близкий снег успел за ним укрыться.
Уже промозглый ветер дует в спину
и теребит небесную холстину.
О, этот переход к снегам без края.
Холодная зима, проклятье года.
Я жду, от отвращенья замирая.
Она гримаса дауна, урода.
Природа, впрочем, всё же воскресает.
Круговорот её пока что длится.
А мне-то что? Природа не спасает
и не способен миг остановиться.
Слова шуршат октябрьским листопадом...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120022802219
Свидетельство о публикации №120022802219
Рецензии