Приглашает открытый гроб,
На частицы расхватывает озноб,
В царство сонное двери приоткрываются,
Лапы косматые тянутся, пробираются.
Ждёшь, что вот-вот ты выспишься - всё пройдёт,
А рассветная сварка сжигает глаз, и тебя трясёт.
Холодно как у чёрта в дырявой сумке,
Ядом фыркают в голову бешеные форсунки.
В одеяльной пещере альков тишайший и твой затон.
Вот бы убавить дневную яркость на полутон.
Он пульсирует, день-день-день - и затягивает жгутом,
Ты стоишь в Ниагаре дешёвым и вывернутым зонтом,
В гроб ложишься, щепастое логово теребя,
А его закопают завтра же - без тебя.
Мигрень
© Copyright: Ая Ских, 2020
Свидетельство о публикации №120022810524
Свидетельство о публикации №120022810524
Рецензии
