***
Что-то мне сегодня плохо…
Видно, слабый я поэт:
после томных «ахов-вздохов»
мой не выстрелил сонет,
не шарахнул мой верлибр,
не ударил белый стих…
Мелковат, видать, калибр -
стихопада гул затих.
Может, дождь, что утром ранним
нудно куксится в окне,
приступ самобичеванья
спровоцировал во мне?
Или ветер… всуе клятый,
что швыряет дождь в стекло,
как перчатки – дуэлянты:
«Ваше время истекло»?
Будто посланные свыше,
мысли катятся рекой:
и отец я никудышный,
муж – так вовсе никакой;
друг – плохой, работник – средний,
сын и брат – ни то, ни сё…
То ли мысли, то ли бредни!
Мозг свербит: «Ну ты осёл…»
Странно, что настолько плохо:
мхом покуда не порос,
не скачу, подобно блохам
(что с подковой), и волос
в бороде седых немного,
бес не трогал мне ребра…
Может, просто я спиртного
накануне перебрал?
НектоИЧ
февраль 2020
картинка из сети
Субботнее
© Copyright: Игорь Черепанов, 2020
Свидетельство о публикации №120022810201
Свидетельство о публикации №120022810201
Рецензии