Полёт

Прочитал на дзене стихотворение о том, что зря поэты напрягаются и "зря РЕЗАЛИ ВЕНЫ" - всё равно ничего не меняется и не улучшается. В ответ написалось.




Представь на мгновенье
Убили Шекспира!
Его вдохновенье
Украли у мира.

Онегина нет
И Руслана с Людмилой
Их суетность лет
Налету подстрелила

Злой век их отверг
Вокруг немота
Свет духа померк.
Ушла красота .

А люди простые
Бредут в слепоте
Их души пустые
Скулят в темноте

Заплаканы лица
Обрывы. Кручины.
Легко им убиться
Без света лучины

Так просто стать льдом
Без жара костра
Ворвутся в их дом
Стужа, мрак и тоска

Есть средство одно
От всемирной кручины,
Где холодно дно
Набежавшей пучины.

Поэты своею
Венозною кровью
Маяк напоЯт
Вперемешку с любовью.

Та кровь, как бензин,
Вспыхнет ярким огнём,
И тысячи зим
Растопятся в нём.

Согреет огонь,
Укажет нам путь,
Из сердца прогонит
Тоскливую жуть.

Антенна - поэт,
Для нас передатчик
И с богом поэтому
Связи наладчик.

Поэтов не стоит
За щедрость жалеть.
У них ведь не сто лет
Им надо успеть.

Весь свет нам отдать,
Коим бог одарил
И путь освещать,
Не жалея чернил.

Поэт-самолёт
Со струёй реактивной,
Что нас обдаёт
Согревающей силой.

И чем нам теплей,
Тем он ярче горит,
Тем к богу быстрей
Он пО небу мчит.

Скользит суперджет
На божественный свет
Чем больше сжигает,
Тем ближе ответ,

Который из нас
Никто не узнает,
Ведь с глазу на глаз
Он богу читает


И жилы он рвёт
Не для нас-для себя,
Лишь этот полёт
Бесконечно любя.