а что толку?

до фильтра сожженная сигарета.
мотыльки, кружащие возле лампы -
души давно забытых поэтов
прошлого, все их секреты
наружу и наизнанку.
мы по глупой привычке
сыплем соль на ту ранку,
которая вот уже год, как новая.

«знаешь, все звёзды по своему хороши, -
говорил, - но ведь есть и особая -
та, что светит из центра твоей груди»

сколько не рви - не порвётся.

«ты успокойся, рану не береди,
а то заживает долго».

«знаешь, во рту по утрам колко, -
отвечала, - а всё от вчерашних потерь».

я теперь ничья, ты теперь ничей.
а что толку?

мотыльки всё кружат и лампа горит.

«какой-то из этих поэтов когда-то давно говорил:
умирать не ново и жить не новей.
но ты поэтам не верь, красотка».

сжимал мою руку своими руками,
подносил к искривлённому рту.

«хорошо, - в ответ, - но тогда, прошу,
больше не говори стихами».

горизонт светлел, уходила тьма
и все птицы летели на юг.
сегодня умер один неизвестный поэт -
где-то в горле застряло «люблю».