Я причешу свой бред
Гребенкой умных слов,
Растрачу золото на нищие одежды.
Юродивая! Вслед
Заброшу горстью строф
Разбитую последнюю надежду.
«Мой Бог! За что любовь?
За что мне соль разлук?
Мой центр - цитадель безумной боли!»
За свечкой хмурит бровь,
Сияет лаком рук:
«Вот воля. Ты же так хотела воли».
Мольба
© Copyright: Ирина Мартинес-Тихомирова, 2020
Свидетельство о публикации №120022708957
Свидетельство о публикации №120022708957
Рецензии