***

В белом мире,
Где нет ориентиров,
Как белые льдины,
Плетутся люди.
Плетутся откуда?
Конца не видно,
И лиц не видно -
Молочные студни.

Свистят пружины
Натруженных шин,
Течёт из кувшина
На мир макголи..
А видел ли
Поэт именитый,
С рифмой хриплой
Наш мир белил?


Рецензии